Frente a la flor llamada yugado, «flor de luna», que abre sus pétalos al final del día, Basho se queda fascinado toda la tarde. Lágrimas rojas sobre las azaleas. El cuco triste. Voz de los juncos cantando como el viento de boca en boca. Mis ojos brillan de tanto contemplarte, flor de cerezo. Matsuo Basho
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Es necesario morir para abandonar la oscura ciudadanía
Es necesario morir para abandonar la oscura ciudadanía en que todo lenguaje se convierte en expresión de algún vago poder, es necesario morir ante la importancia de algo por lo que nadie daría su vida y para que el placer de la libertad se enfrente a su pacto dramático y salga el hombre sin su
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La Capria: el sentido común como revolución
Un fantasma recorre nuestra era. Un fantasma mimético y versátil: es el fantasma de la conceptualidad abstracta de masas. Las Grandes Causas Justas, políticas, sindicales, sociales, culturales, de conducta e incluso del gusto están hoy en día envueltas en un conceptualismo santurrón, y que, cuanto más limitado, irreductible y sectario es, más se le aprecia.
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Un vertedero y dos muertos
Zaldibar es un pequeño pueblo vasco situado en la cordillera entre Gipuzkoa y Bizkaia. Sus habitantes y los que habitan a 40 kilómetros a la redonda vieron hace meses la serie Chernobyl sin saber que en poco tiempo se convertirían en protagonistas de una catástrofe de menor magnitud pero similar trama y naturaleza. El pasado
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La caravana de los malditos
Carlos Martínez es heredero como casi todos los salvadoreños de una guerra que empezó con las atrocidades militares hace más de cuarenta años, y que hoy es simplemente la vida cotidiana del país. El Salvador se ahoga en un baño de pobreza endémica, mezclada con una adicción a la violencia y un deseo enfermizo de
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El general no perderá su cabeza
El general Pervez Musharraf leyó tiempo después de promulgarse su sentencia de muerte. Mil doscientos catorce kilómetros al suroeste, el viento tórrido de Dubai le trajo el paradógico frescor de una vida desde hace cuarro años a salvo, pero insípida y desagradecida. Cuando los tres jueces del tribunal en Islamabad leyeron el martes 17 de
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Rexroth: El perpetuo disidente
La luz de la luna inunda los laureles Como música. El aire iluminado por la luna Está en calma. Tu blanca cara se acerca A la mía. la pena voluptuosa nos abraza como Una telaraña, una canción, un perfume, Luz de luna. Tu pelo cae y nos envuelve la Cara. Tus labios culebrean entre Los
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Muerte de un joven poeta
Internet es una enrome noche, deprimente y ecléctica. En sus callejones revolotean oxidados papeles al viento y efluvios de pescado refrito multicultural. Avenidas noctámbulas salpicadas por semáforos ambar y luminosos pornográficos. Un tintineo amarillo y de bocinas se abre paso hacia la muerte. Esta gran ciudad mental es la necrópolis urbana que imaginaba Lewis Mumford.
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Prisionera sin nombre, celda sin número
I. En vez de indagar en los caminos del tormento, es preciso hacerlo por un atajo de sombras tenebrosas. Por el día de setiembre que tuerce la vida de esta joven. Tiene edades y nombres que de nada servirán a partir de esa noche de setiembre. Esa noche infinita se abre con cinco minutos.
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Un día en la columna de pensionistas
Manuel es de caminar pausado. A sus 86 años hoy tiene 30 kilómetros por delante. Jesús lleva un chaleco amarillo, yay@flautas Madrid. Es un jubilado más de los nueve millones y medio que hay en España. Bajo el sol de Guadalix, a los pies la sierra madrileña, Manuel avanza con unas cuantas decenas de pensionistas
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