No sé desde cuando soy periodista – ¿se llega a ser una cosa así? – pero sí sé desde cuándo no me gusta Tom Wolfe: desde siempre. Fue un escritor exquisito para la inteligentsia cultural a ambos lados del océano atlántico. Un precursor, decían sus promotores y repetían sus alabadores. Nunca descubrí tal capacidad dentro
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Viajero solitario
Caminando entre los depósitos grises de los malecones de San José, California. El aroma de petróleo ascendiendo como goma quemada en la húmeda niebla. El agua aceitosa de la herrumbosa bahía abraza los pilotes. Los barcos se balancean abandonando el último labio de tierra americana. Me siento bien y sin nada particular que hacer excepto
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Feltrinelli, el aristócrata revolucionario
Giangiacomo Feltrinelli es para los servicios secretos italianos en los años 60 lo que Castro para la CIA. Nacido en la aristocracia burguesa de principios de silo XX, herededo de un imperio industrial vastísimo. Giangiacomo aprendió de los sirvientes la existencia de la clase trabajadora que tiene que someterse para llegar a fín de mes.
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Impresiones de un snob que por fin ha leído a Humberto Eco
Humberto Eco ha fallecido recientemente. Siempre que un escritor muere, aprovecho para leerlo. El libro elegido ha sido Apocalípticos e Integrados. Es un libro cargado, gravitacional, en el sentido de fuerza que atrae. Es un libro equilibrado, que sustenta en la balanza de sus páginas todas las manifestaciones de la cultura de masas. Y como
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Para buscar la libertad, citémonos con los clásicos
Esta es una de tus pesadilla: estás recorriendo una cuesta arriba, como una tortuosa montaña sin fín; viaje de habituales corruptelas diarias y extenuantes laboriosidades; de repente, una encrucijada: un cruce apenas legible que señala al norsureste el pasado, al oestesurnorte el futuro de ti como persona; no tienes mapa alguno y una voz chirriante
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Alfonso Sastre: un reconocimiento pendiente
Dejemos las cosas en su sitio, no como están Alfonso Sastre En la oceánica carrera del dramaturgo Alfonso Sastre, hoy con 88 años, hay una solitaria isla de reconocimiento, el premio nacional de teatro concedido en 1986. En la corte y en los aledaños culturales se hizo antes y después un silencio tan ocre como
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Carta de Leopoldo Panero a los cretinos
Sin óbolo en la boca del muerto Como las aguas antiguas de los océanos caían a un abismo sin fondo, alguien se tira de la vida desde los bordes de sus páginas. Ninguna llave regula el paso de las águilas y en la boca de las cañerías se intoxican leones crespos. Nadie mejor que él
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Cortázar en Berkeley
Julio ofrece a Cortázar como ejemplo en estas clases, y los alumnos se ofrecen inquisidores en un terreno de interrogatorio que se da, gracias al irreverente Julio que no puede – no quiere – ser profesor. En tela de juicio se pone la literatura, también la música, el papel del arte. Y de la rebelión
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¡Cuidado con el poste!
– ¿Sabes en qué veo que las comiste de tres a tres? – En que comía yo dos a dos, y callabas. Esto respondía Lazarillo de Tormes al ciego. Y quizá este pasaje, que todos recordáis, refleja a la perfección lo que ha ocurrido en España durante mucho tiempo. El “tú más” se ha convertido en
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Aldecoa: viento solano de Nuevo Periodismo
A Ignacio Aldecoa (Vitoria-Gasteiz, 1925-Madrid, 1969) no se lo ha llevado el viento. El tiempo ha pasado por el campo yermo de la desmemoria. Pero sus relatos, con 50 años de viento, reviven aún hoy como virutas de fuego azul. Sus novelas prenden de la misma lumbre. Aldecoa aderezó el realismo literario de una postguerra
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