El ciclo de las estaciones da una vuelta más. En los árboles las hojas caducifolias picotean el suelo después de llenar sus páginas con escritos que hablan de su contacto con algún cielo. Mas hay poesía como hoja perenne. Lo que está es órgano imprescindible del cuerpo. La que es respiración, la que es señal que se pone a los fardos en las aduanas del calendario, la que no marchita, la que no se marcha montada en un cuarraje diletante, la que es y vierte su contenido en corriente escrita donde concurren hojas, flores, ramas esqueléticas, para formar su equilibrio en el espacio donde habita el poeta.
Canción para cuerda y banjo
Todo he perdido
El sostén de vida y media
Y solamente estoy muy solo
No puedo pecar
No puedo soñar
Una mosca en cada manga
Y no me dejan pensar
El patio desoladado en otoño
No tiene mariposas para mí
Pronto dará todo igual
Amigos y amores
La vida ¿dónde está?
He perdido todo, nena
Por ver cómo se derrumba
Soy un caso acabado en cada hospital
Díme algo que suene original
Díme dónde nos vamos a casar
He perdido todo, nena
Yo tenía una pistola
Y ahora una flor
Vamos a bailar, nena
Hasta que salga el sol
Vamos a bailar,
Vamos a bailar.
…
No hay árboles inútiles
El árbol sin sombra
Se lamentaba de crecer
Tanto sin poder dar sombra
Era el árbol más admirado
Pero no cobijaba a nadie
Se quejaba de emerger del bosque
La dura lucha
Por subir tan alto
Se la había llevado
Curiosamente él mismo encontró
Cobijo de las nubes
Desde entonces
Aunque sabe que le talarán el primero
Se va haciendo sabio.
…
Hoy
Hoy está tan puro el otoño
Acompaña también mis derrotas
Escucho su música como un aprendiz
Los pájaros, las voces extramuros
El silencio de los corderos
Un silbido fagot
Hoy miro el patio
Biotz begietan
Hoy se todo del consuelo
Hoy pasan las nubes
Y se paran a preguntar
¿Eres tú poeta?
Hoy al mediodía
Huele a viento del mar.
…
Guerra y paz
La paz es el otro lado de la guerra
Como una vuelta de tortilla
Esta pesadilla de la que
Se escapa una frase ya hecha.
No hay camino para una flor
Ni para un sueño
Son tiempos feroces
Las palabras pierden sentido
Hay que alimentarse de insectos.
Texto introductorio de Mario Neta.
Poemas de Ignacio Landa Lara.
