Por una vez, los noticiarios hablaron un poco menos de personajes vacuos y mortecinos, adláteres del poder. Durante un mísero fragmento, pero airoso, informaron de un hombre de 89 años que pasará por el mérito más de lo que escribió que por sus avatares públicos. Por un momento en la noche en que se hizo
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Annie Ernaux: “Escribiré para vengar a mi raza”.
Annie Ernaux recogió el Premio Nobel de literatura diciendo: “Escribiré para vengar a mi raza”. “Tenía yo veintidós años. Era estudiante de Literatura Francesa en una facultad de provincias, rodeada de muchachas y muchachos procedentes de la burguesía local. Pensaba orgullosa e ingenuamente que escribir libros, hacerse escritor, al final de una estirpe de campesinos
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Todos los asesinatos de Reinaldo
Es posible que una persona muera infinitas veces. O dicho desde el otro lado de la historia: ¿puede que a una persona se la mate repetidas veces tras su muerte? El olvido conjurado crea una confederación de cómplices silencios homicidas. El poeta y escritor Reinaldo Arenas tiene una larga lista de asesinos que sepultan su
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Kim Thúy: Huir con amor en las manos
Hace poco ví en Montreal a una abuela vietnamita preguntándole a su nieto de un año: Thuó´ong Bà dé dáu? No sé cómo traducir esta frase de sólo cuatro palabras pero que contiene dos verbos, «amar» y «llevar». Literalmente dice: «¿Amar abuela llevar a dónde?». El pequeño se tocó la cabeza con la mano. Yo
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Lidia Chukovskaia: crónica de una persecución
«En diciembre de 1962 la suerte me sonrió. Llegué a un acuerdo con la editorial Sovietski pisátel para publicar mi libro más querido: Sofia Petrovna. Es una novela sobre el año 1937, escrita en el invierno de 1939-1940,inmediatamente después de haber pasado dos años haciendo colas en la cárcel. No me co-rresponde a mí juzgar
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La cena con el terror
El 26 de octubre de 1932, en la casa del escritor Maxim Gorki en la moscovita calle Málaya Nikitskaya, tuvo lugar un encuentro que pasará a la historia de la literatura y la política de la URSS durante generaciones. Se ha escrito mucho sobre esta noche, pero poco sobre lo que en realidad sucedió.
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Se murió Tom Wolfe ¿Y qué?
No sé desde cuando soy periodista – ¿se llega a ser una cosa así? – pero sí sé desde cuándo no me gusta Tom Wolfe: desde siempre. Fue un escritor exquisito para la inteligentsia cultural a ambos lados del océano atlántico. Un precursor, decían sus promotores y repetían sus alabadores. Nunca descubrí tal capacidad dentro
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Viajero solitario
Caminando entre los depósitos grises de los malecones de San José, California. El aroma de petróleo ascendiendo como goma quemada en la húmeda niebla. El agua aceitosa de la herrumbosa bahía abraza los pilotes. Los barcos se balancean abandonando el último labio de tierra americana. Me siento bien y sin nada particular que hacer excepto
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Feltrinelli, el aristócrata revolucionario
Giangiacomo Feltrinelli es para los servicios secretos italianos en los años 60 lo que Castro para la CIA. Nacido en la aristocracia burguesa de principios de silo XX, herededo de un imperio industrial vastísimo. Giangiacomo aprendió de los sirvientes la existencia de la clase trabajadora que tiene que someterse para llegar a fín de mes.
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Impresiones de un snob que por fin ha leído a Humberto Eco
Humberto Eco ha fallecido recientemente. Siempre que un escritor muere, aprovecho para leerlo. El libro elegido ha sido Apocalípticos e Integrados. Es un libro cargado, gravitacional, en el sentido de fuerza que atrae. Es un libro equilibrado, que sustenta en la balanza de sus páginas todas las manifestaciones de la cultura de masas. Y como
